Kui mind ülikooli vastu võeti, ei olnud mul mitte midagi – ainult vastuvõtukiri ja unistus pääseda vaesusest.
Mu pere oli nii vaene, et iga kord, kui meil oli liha toidulaual, teadis kogu naabruskond sellest.
Mu ema suri, kui ma olin kümneaastane.
Mu bioloogiline isa oli kadunud juba ammu enne seda, kui ma üldse tema nägu mäletada oskasin.
Ainus inimene, kes mind enda juurde võttis, oli mees, kes ei olnud minuga isegi sugulane – mu kasuisa härra Minh.
Ta oli mu ema parim sõber.
Taksojuht, kes elas jõe ääres väikeses toas, teenis vaevu iseenda jaoks piisavalt.
Ometi, kui mu ema suri, oli tema ainus, kes astus ette ja ütles, et kasvatab mind üles.
Kogu mu kooliaja töötas ta lakkamatult – vahel läks isegi võlgadesse – ainult selleks, et ma saaksin edasi koolis käia.
Ma ei unusta kunagi seda korda, kui mul ei olnud raha lisaõppe eest maksmiseks.
Sel õhtul ulatas ta mulle väikese rulli kortsus rahatähti, millel oli ikka veel tunda nõrka desinfitseerimisvahendi lõhna.
„Ma just käisin verd andmas,” ütles ta vaikselt.
„Nad andsid mulle natuke raha.
Võta see, poeg.”
Pisarad voolasid mööda mu nägu alla.
Kes annetab ikka ja jälle verd ainult selleks, et kasvatada last, kes pole isegi tema oma?
Minu isa tegi seda – kogu mu gümnaasiumi aja.
Keegi ei saanud sellest kunagi teada.
Aastaid hiljem võeti mind vastu linna mainekasse ülikooli.
Kui kiri saabus, kallistas ta mind kõvasti, pisarad silmis säramas.
„Ma olen sinu üle uhke, poeg,” ütles ta.
„Mine.
Õpi kõvasti.
Pääse sellest elust välja.”
Ülikoolis tegin ma iga tööd, mida vaid leida suutsin – ettekandja, koduõpetaja, mida iganes.
Ometi saatis ta mulle iga kuu ikka veel paar sada tuhat dongi, isegi siis, kui ma teadsin, et see oli kõik, mis tal oli.
Kui ma palusin tal lõpetada, pahandas ta minuga:
„See on minu raha.
Sa võtad selle vastu.”
Pärast lõpetamist sain oma esimese töö välisfirmas.
Mu esimene palk oli 15 miljonit dongi ja ma saatsin talle 5 miljonit.
Ta keeldus.
„Hoia see endale, poeg.
Sul on seda rohkem vaja kui minul.”
Peaaegu kümme aastat hiljem sain ma direktoriks, kuuekohalise palgaga.
Ma palusin ja mangusin, et ta koliks linna minu juurde elama, kuid ta keeldus alati.
„Ma olen oma lihtsa eluga harjunud,” ütles ta ikka.
Siis ühel päeval ilmus ta mu kontorisse.
Ta nägi habras välja – juuksed valged, käed värisemas.
Vaikselt istet võttes ütles ta:
„Poeg… ma olen haige olnud.
Arst ütleb, et mul on operatsiooni vaja.
See läheb umbes kuuekümne miljoni peale maksma.
Mul ei ole kedagi teist, nii et… kas ma võiksin natuke raha laenata?”
Tükk aega ei suutnud ma midagi öelda.
Mälestused tulvasid tagasi – ööd, mil ta läks magama kõht tühi, et mina saaksin süüa, hetked, mil ta rühkis läbi vihma, et mulle süüa tuua.
Lõpuks vaatasin talle otsa ja ütlesin:
„Ei, issi.
Ma ei laena sulle mitte midagi.”
Ta tardus, pilk tuhmus ja ta oli valmis vaikselt lahkuma.
Aga ma sirutasin käe, haarasin tal käest ja vajusin põlvili.
„Sest sa oled minu isa,” ütlesin ma läbi pisarate.
„Meie vahel ei ole mingeid laene.
Sa andsid minu pärast ära kogu oma elu.
Nüüd on minu kord sinu eest hoolitseda.
Minu raha on sinu oma – alati.”
Ta murdus ja hakkas nutma.
Ma kallistasin teda ja tundsin, kuidas tema habras keha mu embuses värises.
Pärast seda päeva tuli ta minu juurde elama.
Mu naine võttis ta soojalt vastu.
Ta keeldus niisama puhkamisest – ta aitas alati väikeste koduste toimetustega.
Nädalavahetustel käisime koos välja, naersime ja nautisime elu, millest ta oli kunagi unistanud minu jaoks.
Mõnikord küsivad inimesed:
„Miks sa kohtled oma kasuisa nii hästi? Ta ei andnud sulle ju peaaegu üldse raha.”
Ma naeratan alati ja ütlen:
„Ta kasvatas mind oma verega – sõna otseses mõttes – ja oma elu parimate aastatega.
Ta ei olnud mu pärisisa, aga ta armastas mind rohkem, kui keegi teine kunagi oleks suutnud.”
Elus on võlgasid, mida raha ei suuda kunagi tagasi maksta.
Aga kui keegi annab sulle armastust ja ohverduse, siis ainus õige viis selle eest tasuda ei ole rikkus – vaid kogu su süda.
