Igor cerró la cremallera de la segunda maleta, la vieja, gastada, aquella con la que Ana se había mudado una vez con él a su primer apartamento de una sola habitación, en las afueras de la ciudad.
Junto a ella había otra maleta, más nueva, y dos bolsas de plástico, en las que habían sido arrojadas descuidadamente unas botas de invierno y algunos libros.
Cada objeto parecía guardar un capítulo de su vida juntos, ahora comprimido en unas cuantas cajas sencillas.
Ana estaba de pie junto a la isla de la cocina, con sus dedos pálidos aferrados desesperadamente a la encimera de mármol.
Sentía que, si los soltaba, se derrumbaría al instante.
Dentro de ella se abría un vacío inmenso y helado.
Diez años de matrimonio.
Diez años en los que se había perdido por completo en aquel hombre.
Recordaba cómo comían pasta sola para ahorrar dinero para la primera partida de mercancía de su negocio.
Recordaba las noches en que se quedaba revisando su contabilidad mientras él dormía, agotado por las reuniones.
Y ahora él estaba frente a ella, vestido de Brioni, oliendo a perfume caro, confiado, duro y completamente ajeno.
— Sin dramatismos, Ana — la voz de Igor era tranquila, profesional, como si estuviera despidiendo a un gerente incompetente.
— Ambos sabemos que este momento era inminente desde hace mucho tiempo.
Nos hemos convertido en personas diferentes.
Yo sigo adelante, me desarrollo, construyo un imperio.
Y tú… te has quedado allí, en aquel pequeño apartamento.
Necesito a una mujer que esté a la altura de mi estatus.
Una musa, no una cocinera.
Ni siquiera ocultaba que esa «musa» ya existía.
Ana había visto las fotos en su teléfono: veintidós años, labios llenos, piernas interminables y unos ojos en los que no había nada salvo cálculo frío.
Milena.
— El apartamento, como sabes, está a nombre de la empresa — continuó Igor, repasando una lista invisible en su mente.
— He transferido dinero a tu cuenta, suficiente para que alquiles algo al principio y te instales.
No soy un monstruo, Ana.
Pero es hora de que te vayas.
Milena se muda mañana por la mañana y no quiero tensiones adicionales.
Ana abrió la boca para decir algo.
Quería gritar, arañarlo, suplicarle, exigir justicia.
Pero de su garganta solo salió un sollozo débil y ahogado.
Se sentía como una silla vieja y gastada, tirada a la basura después de que alguien hubiera renovado su casa.
Igor frunció el ceño, se acercó a las maletas y las arrastró hacia la puerta de entrada.
— Coge tus bolsas, Ana.
El taxi ya te espera abajo.
Abrió la pesada puerta de roble y dejó las maletas en el rellano.
Ana, como en trance, se puso el abrigo, tomó su bolso y salió.
Igor se preparaba para pronunciar su frase final, llena de superioridad, sobre «el tiempo que lo cura todo», cuando las puertas del ascensor se abrieron en silencio.
En el pasillo apareció Tamara Petrovna, la madre de Ana.
Era una mujer imponente, con una postura perfectamente recta y unos ojos castaños penetrantes.
En una mano llevaba un elegante paraguas, en la otra un recipiente del que se extendía el dulce y tentador olor de un pastel de manzana con canela.
Tamara Petrovna se detuvo.
Su mirada recorrió el rostro lloroso de su hija, pálido como la tiza, pasó por las maletas puestas a la vista y, finalmente, se detuvo en Igor, que estaba en la puerta como un dueño de casa.
— Mamá… — susurró Ana, y las lágrimas que había contenido durante las últimas dos horas corrieron por sus mejillas.
Igor se tensó al instante.
Siempre le había molestado su suegra.
Tamara Petrovna, antigua contadora jefe de un gran trust soviético y ahora simplemente jubilada, siempre lo miraba como si pudiera ver todas sus deudas y su ego inflado.
Pero ahora él tenía la ventaja.
Era el ganador.
— Buenas noches, Tamara Petrovna — dijo Igor con una leve sonrisa, casi protectora.
— Llega usted justo a tiempo.
Llévese a su hija.
Nuestro matrimonio ha agotado su tiempo.
Yo he crecido, Ana se ha quedado atrás.
Le he asegurado un comienzo, así que no hace falta que monte escenas.
Así es la vida.
Cruzó los brazos y esperó la tormenta.
Estaba preparado para maldiciones, para las lágrimas de una madre por su hija abandonada, para acusaciones de traición.
De hecho, esperaba con impaciencia aquella escena: iba a confirmarlo como un cazador fuerte e implacable en el mundo de los grandes negocios.
Tamara Petrovna guardó silencio.
Desplazó lentamente la mirada del rostro de Igor a la placa con el número del apartamento y después a sus zapatos caros, pero discretos.
Y entonces ocurrió algo que nadie esperaba.
Tamara Petrovna soltó una risita.
Otra vez.
Las comisuras de sus labios se elevaron y, de pronto, estalló en carcajadas.
No era una risa histérica ni una crisis nerviosa.
Era una risa profunda y sincera, de esas que hacen que se te llenen los ojos de lágrimas.
Se reía como uno se ríe de un chiste inteligente, aunque un poco cruel, o de un necio engreído que ha caído en sus propias trampas.
Su risa resonaba en eco sobre las paredes de mármol del lujoso vestíbulo.
Ana dejó de llorar y miró a su madre, conmocionada.
Igor se había puesto pálido, su sonrisa satisfecha se deslizó de su rostro y su expresión pasó a la confusión y luego a la irritación.
— ¿Qué tiene esto de gracioso? — siseó él, sintiendo que se le enrojecían las orejas.
— ¡Estoy destruyendo la vida de su hija y usted se ríe!
Tamara Petrovna respiró hondo y se secó las lágrimas con un pañuelo.
— Oh, Igor… — suspiró, intentando calmarse.
— Perdóname, por Dios.
Es solo que… estás tan inflado.
«He construido un imperio», «he crecido», «he asegurado»… ¡Ay, no puedo!
Volvió a reírse brevemente y luego se puso seria.
Su mirada se volvió fría y afilada como un bisturí.
— Vamos, Anichka — dijo con decisión, tomando una de las maletas.
— Aquí no tenemos nada que hacer.
El aire está envenenado.
— Mamá, ¿adónde vamos? — susurró Ana.
— A casa, hija mía.
A casa.
Y tú, Igor… — se volvió hacia su yerno, que estaba con la boca abierta.
— Disfruta de tu «imperio».
Mientras aún puedas.
¿Y el pastel?
No te lo dejaré, no lo mereces.
Tomó a su hija del brazo y la llevó hacia el ascensor.
Las puertas se cerraron, dejando a Igor solo con el silencio de la escalera y con una vaga y pegajosa sensación de inquietud que comenzaba a formarse profundamente bajo el esternón.
En el apartamento de Tamara Petrovna olía a menta y a libros viejos.
Era un lugar de absoluta seguridad, donde el tiempo fluía según sus propias leyes cálidas y tranquilas.
Ana estaba sentada en la cocina, sosteniendo con ambas manos una taza de té caliente.
Su cuerpo temblaba ligeramente.
La conciencia de que su vida, construida ladrillo a ladrillo durante diez años, se había derrumbado en una sola noche, oprimía su pecho como una pesada losa de hormigón.
— Mamá, ¿cómo pudiste reírte? — preguntó finalmente, levantando sus ojos enrojecidos.
— Me echó.
Metió allí a otra mujer.
Me duele, mamá.
Me duele tanto que apenas puedo respirar.
Tamara Petrovna se sentó frente a ella, cubrió sus palmas con sus propias manos cálidas y secas y suspiró profundamente.
— Duele, cariño.
Lo sé.
Y tienes que llorar, eso es sano.
Pero no me reí de ti.
Me reí de la fenomenal e impenetrable estupidez de ese pavo narcisista.
— ¿Y qué tiene que ver la estupidez?
Es rico, tiene éxito… Tiene una empresa de logística, camiones, almacenes…
— ¿Él? — Tamara Petrovna alzó una ceja.
— Ana, ¿recuerdas hace siete años cuando Igor estaba al borde de la quiebra?
¿Cuando invirtió en aquel lote dudoso de equipos y lo perdió todo?
Ana asintió.
¿Cómo podría olvidarlo?
Entonces Igor no dormía durante semanas, bebía, le gritaba y amenazaba con tirarse por la ventana.
Hasta que, de pronto, apareció el «ángel guardián»: un fondo de inversión llamado «Avangard», que, a través de su representante, el tío Boris, un antiguo conocido de Igor de la universidad, inyectó sumas enormes en el negocio, salvando la empresa y dándole un impulso de crecimiento.
— Claro que lo recuerdo.
El inversor lo salvó.
El tío Boris.
Tamara Petrovna tomó un sorbo de té, miró a su hija y dijo lentamente:
— El tío Boris es un actor contratado, Ana.
Más exactamente, un buen abogado al que le pagué bien por su silencio y sus servicios de representación.
Ana se quedó helada.
La taza en sus manos tembló.
— ¿Qué?..
— Cuando tu «constructor de imperios» dejó que todo se viniera abajo, vi cómo sufrías — la voz de su madre se volvió áspera.
— Estabas dispuesta a vender un riñón para salvarlo.
No podía permitir eso.
Entonces vendí nuestra villa de Rublyovka, la del abuelo.
Sí, sí, no te sorprendas, te dije que la había alquilado a largo plazo, pero en realidad la vendí.
La suma fue considerable, además de mis ahorros.
Salvé su empresa.
Pero no soy tonta.
Tamara Petrovna se levantó, fue hasta un viejo cajón y sacó una carpeta gruesa.
La dejó frente a Ana.
— Invertí el dinero a través de un fondo fantasma.
Y la condición de la inversión fue que el cincuenta y uno por ciento de las acciones de la empresa se transfiriera a ese fondo.
Igor estaba tan asustado por las deudas y las amenazas de los matones que firmó los documentos sin mirar.
Creía que entregaba una participación a una empresa anónima que no se implicaría en la gestión, mientras los dividendos siguieran fluyendo.
Ana hojeó los documentos con horror y con una incomprensión creciente: extractos, contratos, sellos.
— Mamá… ¿quieres decir que tú eres la propietaria de la empresa de Igor?
Tamara Petrovna sonrió levemente.
— No, querida mía.
Tú eres la propietaria.
El fondo «Avangard» te pertenece al cien por cien.
Lo registré con tu apellido de soltera, con un poder de administración a mi nombre, para que Igor no descubriera nada.
Quería que siempre tuvieras una red de seguridad.
Por si tu amado decidía un día que se había vuelto demasiado grande para la mujer que le limpiaba la nariz.
En la cocina cayó un silencio punzante.
Ana miraba los documentos; las palabras saltaban ante sus ojos.
Paquete de control de acciones de «Intex-Logistic».
51 %.
— Pero eso no es todo — añadió dulcemente Tamara Petrovna.
— El apartamento del que te echó hoy… Dijo que estaba a nombre de la empresa, ¿no?
Ana asintió lentamente.
— En la contabilidad de la empresa, sí… para evitar los impuestos de lujo.
— Exactamente.
Ese apartamento es propiedad corporativa.
Y eso significa que pertenece al accionista mayoritario.
Es decir, a ti.
Igor es solo el director general contratado a quien la empresa le proporcionó vivienda.
Ana se cubrió la cara con las manos.
Choque.
Durante diez años vivió sintiéndose una sombra al lado de un gran empresario.
Durante diez años ahorró para él, le perdonó sus groserías, su eterna frase de «estoy ocupado, gano dinero».
Y resulta que él dormía en su apartamento, comía a costa de la empresa y se comportaba como un dios en su tierra.
— ¿Y ahora qué? — susurró Ana.
— Ahora — Tamara Petrovna le acarició suavemente la cabeza — te vas a dormir.
Y mañana por la mañana llamaremos a Boris.
Parece que el director general de «Intex-Logistic» ha perdido la confianza de los accionistas.
Y, además, ha violado la ética corporativa al llevar a una extraña al apartamento de servicio.
Igor frunció el ceño.
— No he entendido la broma.
¿Tiene algo que ver con los pagos?
Vamos por delante del plan este trimestre.
— No se trata de planes — respondió Boris secamente, sentándose frente a él.
— Tengo una orden del accionista mayoritario.
Esta mañana tuvo lugar una reunión extraordinaria de los fundadores.
— ¡¿Sin mí?!
¡Yo soy el director general y poseo el 49 % de las acciones!
— La ley permite convocar una reunión por iniciativa del titular del paquete de control, si hay motivos para creer que las acciones del director designado perjudican a la empresa — dijo Boris con fría precisión.
— El accionista ha decidido rescindir tu contrato de trabajo.
Estás despedido, Igor.
Igor soltó una risa breve y nerviosa.
— ¿Estás loco?
¡Yo creé esta empresa!
¡Yo soy su cara y su cerebro!
¿Quién es ese accionista para despedirme?
¡Llamaré inmediatamente a mis abogados!
¡Comprar é vuestra participación!
— No lo lograrás.
En primer lugar, no tienes dinero: todos tus activos están invertidos en ese 49 %, que ahora ya no vale nada sin derecho de gestión.
En segundo lugar, el accionista no vende la participación.
— ¡¿Quién es?! — rugió Igor, golpeando la mesa con el puño.
— ¡¿Quién es ese desgraciado que quiere quitarme mi negocio?!
Boris sacó con calma un documento de la carpeta, la decisión de la reunión, y lo acercó a Igor.
Igor bajó la mirada.
Abajo, bajo el texto formal sobre la destitución del director general y la entrega de todos los asuntos en un plazo de 24 horas, había una firma limpia, dolorosamente familiar.
Al lado, la aclaración: Propietaria del 100 % de las acciones del fondo «Avangard»: A. V. Sokolova (de soltera).
Las letras parecían bailar ante los ojos de Igor.
Parpadeó varias veces.
Ana.
Su Ana.
El ratoncito gris.
La cocinera.
— Es un error — susurró, sintiendo cómo se le adormecían los labios.
— Es un engaño.
Ella no podía… ¡No tenía ningún dinero!
— Subestimó el poder del amor maternal y de la previsión femenina — observó Boris con frialdad.
— Y una cosa más, Igor.
El apartamento de Kutúzovski.
Es de servicio.
La propietaria real ha pedido que te transmita que tienes exactamente tres horas para recoger tus cosas.
Las llaves y la tarjeta de acceso las dejas en seguridad abajo.
Igor se dejó caer en el respaldo de la silla.
El aire en la oficina se había vuelto de pronto denso y pesado, como gelatina.
Recordó la noche anterior.
Las maletas colocadas.
Su tono arrogante.
Y la risa de Tamara Petrovna.
Solo ahora comprendía por qué ella se había reído.
Veía ante sí a un rey desnudo, expulsado con orgullo del palacio por la verdadera dueña.
— ¿Y qué hago ahora? — siseó él, con una voz cargada de autocompasión.
Del depredador de ayer ya no quedaba nada.
— Puedes llevarte tu bolso de cuero — dijo Boris, poniéndose de pie.
— La seguridad ha sido informada.
Tu tarjeta será anulada en diez minutos.
Pasaron tres semanas.
El otoño se había instalado por completo, tiñendo los parques de Moscú de oro y rojo encendido.
Ana estaba de pie frente al espejo del amplio vestidor de su apartamento en Kutúzovski.
El mismo apartamento al que regresó al día siguiente del despido de Igor.
Olía a perfumes caros de mujer: Milena había desaparecido a la velocidad de la luz cuando descubrió que el «amo de la vida» era un accionista minoritario desempleado, con las cuentas bloqueadas y sin dónde vivir.
Ana llevaba un impecable traje de pantalón color vino.
Su cabello, que antes recogía en un moño modesto, ahora caía en ondas brillantes sobre sus hombros.
Sus ojos, sin miedo ni sumisión, miraban con confianza.
No destruyó la empresa.
¿Por qué cortar la rama sobre la que uno está sentado?
Tamara Petrovna, con la sabiduría de los viejos tiempos, ayudó a contratar a un brillante gestor de crisis.
El negocio seguía funcionando, los dividendos fluían.
Y Ana, por fin, recordó lo que ella misma quería.
Abrió un pequeño estudio de diseño de interiores, el sueño que tenía desde la universidad, antes de sacrificar su vida por el éxito de su marido.
Sonó el interfono.
Ana pulsó el botón del vídeo.
En la pantalla apareció Igor.
Se veía mal.
El abrigo arrugado, la barba de tres días, la mirada apagada.
Estaba bajo una lluvia fina y miraba a la cámara con súplica.
— Ana… Ana, por favor, responde.
Ana suspiró y tomó la llamada.
— Te escucho, Igor.
— ¡Ana, perdóname! — su voz temblaba, sin rastro de la antigua arrogancia.
— Fui un idiota.
Me perdí.
Todo esto es una crisis de la mediana edad, esa chica… ¡no significaba nada para mí!
Lo he comprendido todo.
Te amo, Ana.
¿Empezamos de nuevo?
Lo arreglaré todo.
Somos una familia… diez años…
Ana lo escuchaba y se escuchaba a sí misma.
Esperaba sentir maldad o dolor.
Pero dentro de ella había calma, como después de una tormenta.
Miraba a aquel hombre y no entendía cómo había podido amarlo durante tanto tiempo.
Le parecía pequeño y lamentable.
— Igor — dijo con voz tranquila y clara.
— El amor no muere en un día, se borra como el oro barato.
El tuyo se ha borrado por completo.
No tengo motivo para perdonarte, porque ya no estoy enfadada.
Eres solo un desconocido para mí.
— ¿Pero el negocio?
¿Nuestro dinero?
¡Mi parte! — el pánico se colaba en su voz.
— Tus dividendos del 49 % se transferirán a tu cuenta trimestralmente.
Suficiente para vivir.
¿Quieres más?
Construye otro imperio.
Pero esta vez, solo.
— ¡Ana, no hagas esto!
¡Tú no eres así!
¡Eres buena, perdonadora! — casi lloraba.
— Lo fui.
Pero he crecido, Igor — dijo Ana, y sonrió por primera vez de verdad en mucho tiempo.
— Adiós.
Terminó la llamada, se dio la vuelta y fue hacia la cocina.
Allí, Tamara Petrovna ya cortaba un humeante pastel de manzana.
El olor a canela y calidez llenaba el apartamento, expulsando las últimas sombras del pasado.
— ¿Llamó? — preguntó su madre, sin levantar la vista.
— Sí — asintió Ana, sirviendo el té.
— ¿Y?
Ana se sentó, tomó un trozo de pastel caliente y miró a través de la enorme ventana panorámica, donde hervía la vida de la inmensa ciudad.
Su ciudad.
Su vida.
— Nada, mamá.
El circo se fue.
Tamara Petrovna soltó una risa breve y triunfante.
Ana se rió con ella.
En aquella risa había tanta libertad y tanto futuro como no había existido en los últimos diez años.
