— Ya llevo tres días durmiendo en la estación… No tengo adónde ir y no puedo imaginar cómo voy a dar a luz.
Él dijo que le arruiné la vida con este niño… y simplemente me echó por la puerta.
A esta chica la noté ya el viernes, cuando me apresuraba para tomar el tren de cercanías hacia las afueras.
Estaba sentada en un rincón de la sala de espera, abrazando con las manos su vientre ya visiblemente redondeado, y miraba inmóvil al vacío.
A su lado había una pequeña bolsa, y su rostro estaba pálido, casi sin vida.
Entonces pensé: «Seguramente está esperando a alguien».
Pero el domingo por la noche, al regresar a la ciudad, volví a verla: en la misma silla de plástico azul.
Y se me encogió el corazón.
Parecía como si de ella solo quedara una sombra: ojos llorosos, cabello enredado, la mirada vacía de una persona que había perdido toda esperanza.
No pude pasar de largo.
— Chica, perdóname por entrometerme… — me senté con cuidado a su lado.
— Te vi aquí hace unos días.
¿Has estado aquí todo este tiempo?
Ella se estremeció, levantó la mirada, y las lágrimas volvieron a rodar por sus mejillas.
— Nadie vendrá a recibirme… Mi marido me echó…
Dijo que el niño no es suyo, aunque él mismo sabe que está mintiendo.
La casa en el pueblo era de él… yo no tengo padres…
Vine aquí porque aquí hace calor, es una estación grande…
Pensé que tal vez alguien me diría dónde encontrar un refugio para embarazadas…
Por dentro, todo se me encogió de frío.
Catalina —así se llamaba— estaba completamente sola.
La tía que la había criado había muerto, y unos parientes lejanos vendieron la vivienda.
Y el hombre en quien había puesto sus esperanzas resultó ser un cobarde y un borracho común, que decidió librarse de la responsabilidad.
— Levántate, Katia.
Nada de estaciones.
Te vienes conmigo.
— Me da vergüenza… yo soy una desconocida…
— No existen niños ajenos.
Y en la estación solo vas a enfermarte.
Vamos.
Yo vivo sola en un espacioso apartamento de tres habitaciones.
Mis hijos hace mucho que se fueron al extranjero, y a mi esposo lo enterré hace muchos años.
El vacío entre estas paredes me oprimió durante años.
Y ahora, a mi lado, apareció una persona que de verdad me necesitaba.
Durante el mes siguiente nos preparamos para la llegada del bebé.
Recurrí a mis antiguos compañeros de la fábrica.
La gente con nosotros es maravillosa: uno trajo una cuna, otro dio un cochecito, otro compró pañales.
El mundo no está sin gente buena; lo principal es no cerrarse a ellos.
Vasilinka nació en una mañana soleada.
Katia lloraba de felicidad, apretando a su hija contra el pecho.
Por el estrés vivido, la leche se le fue rápidamente, pero yo la tranquilicé:
— No tengas miedo.
Yo te ayudaré con la pequeña, y tú debes volver a ponerte de pie.
Recordé todos mis viejos contactos en la fábrica, donde trabajé durante treinta años.
A Katia, que de formación era contadora, la colocaron en el departamento económico.
Al principio tenía miedo hasta de decir una palabra de más, pero su inteligencia, su dedicación y su deseo de darle a su hija una vida digna hicieron su trabajo.
Al cabo de un año ya se convirtió en especialista principal.
Empezamos a vivir las tres como una verdadera familia.
Yo paseaba con Vasilinka, cocinaba para Katia, y por las noches tomábamos té juntas y compartíamos cómo había ido el día.
Volví a sentir que era necesaria y que estaba viva.
Pasaron otros dos años.
Una tarde, Katia regresó a casa diferente, con las mejillas sonrojadas y los ojos brillantes.
— Lidia Mijáilovna… Konstantín Yúrievich… mi jefe… me pidió matrimonio.
Adora a Vasilinka, y ella ya lo llama papá.
Y yo… tengo miedo.
¿Y si vuelven a traicionarme?
— Hija mía… — le tomé las manos.
— Un hombre de verdad se demuestra en sus actos.
Él conoce tu historia y aun así está dispuesto a asumir la responsabilidad.
No tengas miedo de ser feliz.
La boda fue modesta, pero muy cálida y entrañable.
Entregué a Katia con el corazón tranquilo, comprendiendo que estaba en manos seguras.
Ahora ya no soy una anciana solitaria que simplemente espera a que pase el tiempo.
Tengo una hija, Katia, un yerno atento y una nieta, Vasilinka, que todos los fines de semana corre hacia mí gritando alegremente: «¡Abuela, te extrañé!».
A veces, un encuentro casual en la fría sala de una estación se convierte en el comienzo de una nueva vida, y de inmediato para dos personas.
Lo principal es no pasar de largo ante la desgracia ajena.
Porque precisamente detrás de una simple muestra de humanidad suele esconderse también nuestra propia felicidad.
La bondad es lo que nos hace verdaderamente ricos.
¿Y ustedes cómo actuarían al ver a una chica embarazada que lleva ya varios días viviendo en la estación?
¿Creen que el bien regresa?
Compartan conmigo su opinión.
